Я особо ничего и не скрываю, иначе все это мне выходит каким-то неприличным склизлым боком. А так - вовсе нехорошо. И писать статьи толком не могу, да и с людьми разговаривать. Напустишь флеру - пометишь территорию. А иначе вроде как и жить не умею. А все это о том, что нельзя оставлять все напоследок и также не следует пытаться выбраться из собственного дерьма, не окончив акт дефекации.
Нет смирения - оттуда и придирки, и страх, и вящая это непрощательность, которую выдаешь за игру в назидание - и поняла я, что слова мои ничего не могут, лишь раздуваться мыльным пузырем да плодить иллюзии. И честно также не особо честна.
Известно, что я, в бреду и розовом мыле, каждому встречному признаюсь в великом (возьму тебя любым, человече, лишь бы взять), а самим им не хочу давать самого простого из того, что им нужно. Убиться, но достать вожделенный подарок? Боюсь, не про меня. Уговорить себя, что придумаю подарок получше? Похоже.