Время долгих дней. И ознаменованы они скорее обидой, чем одиночеством. Болезни хороши в том, что часто заставляют забывать. Да, глупо мне здесь что-то говорить о памяти, но когда самая некрепкая материя воздуха становится тем, кто руководит, могу ли я не помнить, когда специально и воодушевленно оставляла зарубки где только могла. Раньше все исходило простотой - ты понимал и выныривал из этой склизкой воды туда, где можно приятно быть одиноким - свободным. Но пока череда периодов страшнее, глубже и обморочней. Времени на отдых не находится, просто перетекаешь от одного забвения к другому. У прочих я вижу то же. Что-то там про любовь, страсть и обладание. Про творчество, порывы и вдохновения. Где возможность быть продуктивным и отделится? Где возможность быть счастливым, но не уязвимым? Где сохранить себя прежнего, но приобрести?
Волнующие неглубокие глупости. То, что уже и не так сильно задевает (нет, не потому, что сил больше нет - и раньше было полное истеричное бессилие, бессрочное и страшное). Просто ты рыдаешь, лежа на полу, раз в две недели. Просто пятницы отмечены светом, а субботы - увы, нет.
И то, что раньше было твоим - его, его - твое, но это не имеет никакого значения.

Ничто не имеет значения, раньше было им перенасыщено.
И это пусть будет все-таки хорошо.
Реагируешь, не чувствуя.
Чувствуя, не реагируешь.

Вива, дневник.

Неинтересно.